Pour des raisons qui me sont étrangères, je m’enfile roman noir sur roman noir depuis le début de l’été. Ça me rend curieusement guillerette comme un moustique qui échappe à la tatane. Autre conséquence indéniable : suivre les aventures de vieux bougres torturés et alcooliques jusqu’à la moelle aide à baisser sa consommation d’alcool.

Mais après avoir déboursé SEPT VIRGULE HUIT euros pour un coca-light place de Clichy cet après-midi, m’est avis que je ferais tout aussi bien de lever le pied sur les romans noirs.

J’avais l’appartement pour moi, mais pas particulièrement l’envie d’y faire des roulades à poil (activité à laquelle je ne peux que m’adonner seule, car il parait que c’est dérangeant pour les autres). Ne serait-ce point le moment idéal pour fumer un joint en regardant un de ces DVD achetés en promo cette semaine ? me suis-je dit. Quelle soirée plaisante ce serait ! J’avais le cœur léger rien que d’y penser.

Quand soudain, tout en haut de la pile, brillant de mille feux sous son film plastique : le dernier DVD qu’il me restait à voir.
Le DVD de Misery.

Ce fut sans conteste la semaine la plus terrifiante de l’année, en ce qui me concerne. Bien joué semaine ! Pustule grimpante ! Poison dégoulinant ! Je te hais et c’est bien par la force des choses que je t’autorise à appartenir à mon passé, mais maintenant que tu as débarrassé le plancher, fille de garce, it’s time to rock’n'roll.

Tout est parti de ce site, The Burning House. Évidemment, si ma bicoque venait à être réduite en cendres, la priorité serait de sauver ma peau. Attraper mon sac dans lequel se trouvent passeport, pilule, et téléphone, sauter sur le dos de mon petit ami barbu, et prendre le large. Mais admettons que j’ai cinq minutes pour faire mon baluchon, alors il y aurait à coup sûr :

• Mes carnets (qui contiennent tout mon cerveau : idées, ébauches d’articles, voyages, références…)
• Mes lunettes
• Une boucle d’oreille faite avec mon american pen friend sur son balcon à Atlanta, GA.
• Une barrette léopard (quoi ? j’en ai plus jamais retrouvé des comme ça)
• Une photo de ma mère & moi en 1983
• Mes numéros préférés de Rolling Stone
• Une enveloppe contenant des photos de famille & d’amis
• La broderie de Marjorie
• Mon tee-shirt favori acheté dans une friperie de Toulouse
• La clé de ma voiture
• Mes santiags achetés à l’Ouest
• L’étui à cigarettes acheté aux Abbesses en 2004
• Un vieil exemplaire de Fast Times at Ridgemont High de Cameron Crowe (curieusement jamais réédité).

Tout le reste, ma foi, serait remplaçable.
N’oubliez pas d’aller voir là.

L’aube, cette vieille revêche, impolie au point de remettre ça chaque matin,
quand la lumière semble
jaillir d’une brèche de la Terre et entraîne
avec elle
son lot d’angoisses, d’obsessions et de petites tristesses… Rien de bon,
rien de bon à tirer de ce moment-là,
si ce n’est
un poème un peu cassé.

Ne devrait-on pas commencer à donner des noms de rock stars aux rues, impasses, avenues et autres chemins ?

Je ne sais par quel truchement je me suis retrouvée à me lever aux aurores pour aller dans un ranch de bisons des Cévennes, en passant par un festival country et quelques routes cabossées du Gard. Mais tout ce que j’avais à perdre, c’était un peu d’essence.

A quelques 900 mètres d’altitude, une deuxième Budweiser à la main, j’appris qu’Amy Winehouse venait de passer l’arme à gauche. Quelle année étrange.