Au début, je me suis dit « et si nous festoyons comme en 1969 ? » (j’étais d’humeur syphilis). Puis j’aperçus à côté de moi dix-huit clémentines, une galette des rois de supermarché, & quelques disques de Merle Haggard. Me suis alors dit que ça ferait drôlement l’affaire.

Quand un personnage de fiction est ou devient télépathe, les pensées des autres sont aussi distinctes qu’à l’oral (voir en ce sens Buffy Contre Les Vampires, épisode 18 de la saison 3, Professeur X dans X-Men ou encore Sookie Stackhouse dans True Blood, pour ne citer qu’eux). Dans Misfits – excellente série britannique que je ne regarde que maintenant parce qu’avant ça j’étais trop occupée à regarder la famille Kadarshian sur E! – le personnage de Kelly n’échappe pas à la règle. Ce que je comprends, pour des raisons de mise en scène et tout le tremblement, mais en réalité les pensées ne se matérialisent que peu dans le cerveau. Il y a bien un langage derrière, mais qui relève plus d’une sensation furtive que d’un mécanisme articulé.

Ce qui veut dire que si un jour nous étions amenés à avoir un tel super-pouvoir, nous serions salement empapaoutés : au mieux, l’empathie bousillerait notre foie, au pire, ce serait comme avoir un mauvais remix de Motley Crue qui turbine en boucle sous notre crâne.

Je m’en tiens donc à mon plan de départ : rendre les charentaises du monde entier inusables (ça peut s’avérer très utile).

J’ai pas le temps, j’ai un train à prendre, 37 kilos de cadeaux à porter, une pile de magazines à acheter, des gens à pousser pour monter, une crise de foie à anticiper, 11 siestes de retard, quelques articles à taper, mon anniversaire à passer sans céder à l’appel de la pipe à crack, et surtout un pyjama à ne pas quitter. Autant dire que les sensations éprouvées devraient un peu ressembler à :

ça.

Dénicher un livre pour quelqu’un est une activité que je prends très à cœur. Il y a tout un ensemble de règles à respecter pour viser juste, comme : (a) ne pas le choisir en fonction du titre, même si c’est un titre très marrant et que cela fait référence à une de vos private jokes, car au fond de vous vous savez que ce quelqu’un ne le lira jamais. (b) ne pas le choisir en fonction de vos goûts personnels – un bon cadeau n’est pas un cadeau qu’on se ferait à soi-même (exceptions : une machine à remonter le temps, un abonnement à une pizzeria ou un livre qui a changé votre vie) (c) connaître deux ou trois auteurs que la personne aime beaucoup, etc.

En fouillant dans ces livres empilés à la recherche d’une pépite, j’eus une révélation : bientôt, il n’y aura plus de nouveaux bouquins de correspondances. A moins qu’on ne se mette à publier des compilations de mails façon Fonelle dans ELLE ?

Eh bien, ça m’a tellement déprimée que j’en ai eu pour 12,63 euros de stylos.

One post a day keeps the doctor away.
(en essayant de garder la rime : « un post par jour, le docteur est pour »)(je n’ai jamais gagné aucun concours de poésie).

J’aurais du prendre un décaféiné. Au lieu de ça, près de deux litres de pure théine se sont mis à faire la java dans ma tuyauterie. Une terrible envie de faire du ballon sauteur m’a chopée aux tripes. Bon, j’avais pas de ballon sauteur. Alors j’ai fait deux playlists pour quand j’en aurai un (j’espère que ma mère lit mon blog) :

Bike Rides & Hot Chocolate : (clic clic) pas mal de groupes anglais : Scouting For Girls, The Libertines, Blur, The Maccabees, The Rumble Strips, Stereophonics, The Stone Roses, The Byrds… et puis d’autres choses biens à écouter en buvant du chocolat chaud : Azure Ray, Nina Simone, Fool’s Garden par exemple.

On n’en fait plus des comme ça : avec des tubes du grenier (dont la plupart a du déjà se retrouver sur une bande-originale de la série Dawson) : Lene Marlin, Sixpence None The Richer, TLC, The Corrs, Leah Andreone, Alisha’s Attic, Liquido etc.

J’étais à  l’épicerie de quartier, en train de me demander quelle bière aurait mes faveurs ce samedi soir, quand,  à côté de moi, un petit monsieur riant seul dans sa barbichette attrapa tout le stock de paquets de biscuits Petit Prince. Ses pieds de petit monsieur pivotèrent dans ma direction. « Vous comprenez, me dit-il, c’est que là où je vais, je n’en trouverai pas. » – Vous partez où ? qu’on s’empressa de demander, avec l’épicier. « Au Japon. » Puis il partit en sautillant dans le froid de décembre, tandis que je posais un billet de 5 euros sur le comptoir, un pack de bière blonde sous le bras. Comme toujours.

Un manteau léopard fait-il trop pimp ? J’ai envie d’arriver nue sous un manteau léopard à Noël, sans rien d’autre que mes charentaises et un tube de vaseline. Peut-être devrais-je arrêter d’écrire sur les drag-queens.